Обратная
версия
Кирилл
Шувалов. "Дневник". 1996. Целлофан - обертки из-под сигарет
Я бы рискнул все-таки назвать
это скульптурой. В том смысле, что единственное число - по сути единственное,
что еще способно придать цельность этому апофеозу частиц. Возможно, только
видимость цельности, но о видимости - и о ее пределах - и идет речь. В
отличии от множественного (“скульптуры”), каковое здесь очевидно не требует
преломленного в слове доказательства.
Например. Я не представляю себе,
как эти осколочные задымленные частицы, будучи с другой стороны своего
рода сыпью, выступившей на теле нашего (бессознательного) представления
о скульптуре, о том, какой она “должна быть”, собираются преломлять свет
в помещении галереи, месте, которому по-прежнему надлежит вмещать искусство
как ни в чем не бывало, как будто оно не затронуто той же дрожью, что сотрясает
художника. Преломляют ли они свет вообще? Их стускленность словно бы говорит
о том, что если и преломляют, то тот, который приближается к нам со скоростью
тьмы.
В чем прелесть их ублюдочных форм?
Сказать, что искусство в них умаляется - вплоть до ничтожествования, ничтожествования,
какое влачат на умозрительных помойках ума целлофановые обертки, целый
бомжатник целлофановых оберток из-под оприходованных сигаретных пачек у
тебя на столе - значит ничего не сказать. Потому что искусство, ты скажешь
умаляется уже энное количество лет, оно становится мальчик-с-пальчик, доходяга,
проходящий, втянув спичечную головку в хливкие плечики, в пещеру Ласко,
в верблюжье ушко, в царствие небесное вечных форм.
Иногда я сплю и вижу, как лежу культурным
пластом: бок о бок с завшивленным стариком, который живет у меня на лестнице,
промышляя картонными коробками, благо продуктовый магазин здесь же. В петлице
того, что некогда называлось пальто, цветет харкотина, он денди, он знаком
с мусорным ветром, его принимают в салоне вторсырья на вашей бывшей Гороховой
в специально отведенные для этого дневные часы. Отгадай, зачем я это пишу?
Допустим. Или представим себе, что
первовзрыв был, что атомная бомба и впрямь взорвалась в поэме Парменида,
как утверждает один сумасшедший немец, большой поклонник античности, хотя
я знаю, это с трудом умещается в голове. И тогда то, что мы в простоте
душевной принимаем за то да сё, за цикл там чего-то такого, есть лишь настигающий
нас период полураспада, ударная волна, которую мы принимаем на грудь. И
- счастливы, потому что это, оказывается, почти не больно.
home
галерея Гельмана
письмо в редакцию